La Jicara El Portal del Cuento IntroArt

El bolso de henequen

La Jicara - El bolso de henequen -  jose abraham cardoza.fwAmor seco.

Escrito por:

Jose Abraham Cardoza S.
Pintor Cuentistas y Poeta
Matagalpa,Nicaragua.
 

La mujer levanta el sobre que se asoma por debajo de la puerta. Hunde la mano derecha, - en su bolso de henequen – sortea y encuentra el llavero de cola de conejo, donde junta las llaves de las casas que se dedica a limpiar. Abre la pesada puerta de madera solida del viejo departamento y entra. Los espacios frios y oscuros le molestan. Hay algo en ese lugar que le produce repelo. No siente miedo, no. Arrima su bolso de henequen a la mesita del lobby de entrada y se apresura a correr las dobles cortinas y a abrir en pampas, las amplias ventanas que dan a la calle. Regresa, toma su bolso de henequen lo lleva a la cocina, saca del fondo una grabadorita de cassettes Sony y toca el que ya viene dentro de la casetera.

Sube el volumen al maximo y las marimbas de su tierra natal, revientan en estridentes sones, encargandose de despertar: puertas, muebles, plantas y paredes del amplio y triste lugar. No hay nada como la musica de mi tierra, - piensa, contoneando sus amplias caderas al ritmo de las marimbas. -. Se encamina a la cocina, abre su bolso de henequen y saca unos moñitos de: ruda, hierba santa, manzanilla y amor seco.

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El Trato

La Jicara - El trato -  jose abraham cardoza.fwEscrito por:

Jose Abraham Cardoza S.
Pintor Cuentistas y Poeta
Matagalpa,Nicaragua.
 

El Trato.

Durante aquel Abril de 1979, todo andaba mal. El calor era insoportable. A las tres de la tarde, la ciudad agotada, pedia clemencia a un sol que se degajaba, derritiendose sobre techos de las casas.. Un sol desconocido en estas tierras frescas del norte. Las puertas y ventanas de los vecindarios, permanecian en pampas, de dia y de noche. Las mujeres, - olvidando todo pudor – se paseaban por los patios y aceras , abanicandose, vestidas unicamente en combinaciones de telas de mosquiteros. Los hombres trabajaban poco y no les importaba dormir las tardes enteras, sin aliento.. Sin embargo, el ambiente olia a perfume dulce, a fruta madura. Los pericos en tremenda alharaca, volaban de palo en palo, celebrando la gran bacanal del verano. Mientras tanto, los zopilotes trazaban circulos en lo mas alto del cielo y los chavalos desnudos, se entretenian viendo como, - bajo el intenso calor -, los mangos explotaban cocinados en las ramas de los arboles.

Ya no aguanto este calor!! - se quejo Don Jose Angel -, solo me recuerda esos veranos insoportables de Leon.

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Tiempos pasados no fueron mejores

La Jicara - Tiempos pasados no fueron mejores -  jose abraham cardoza
 Escrito por:
Jose Abraham Cardoza S.
Pintor Cuentistas y Poeta
Matagalpa,Nicaragua.
 
El escritor escribe una carta a su querida y extrañada prima Ignasia Adelantado,
la cual reside temporalmente en un pueblo de
gitanos en Andalucia,
tomando un curso intensivo de baile flamenco..

 

Mi muy querida Nacha.

 

Es un gran placer escribirte y mas aun porque necesito contarte que he visto un programa de television, interesantisimo, pienso que es urgente que sepas que es un privilegio vivir en estos tiempos modernos y no, a principios del siglo pasado. El programa se trata de de un señor de origen Estado Unidense, llamado Mr. Selfridge, el hombre hizo una cuantiosa fortuna en Londres. Despues de acumular experiencia en su pueblo natal, llamado New York, se traslado a Londres a probar fortuna, y abrio su propio changarro de venta de modas femeninas.

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El hombre de Chaguitillo

La Jicara - El hombre de Chaguitillo -  jose abraham cardoza

Escrito por:
Jose Abraham Cardoza S.
Pintor Cuentistas y Poeta
Matagalpa,Nicaragua.

El hombre de Chaguitillo.
El dolor fantasma.

El hombre de Chaguitillo apareció, visiblemente enojado, a la oficina del doctor Socrates Garcia.Entró, a la salita de espera, no saludo a nadie, se sentó y se dedicó a rezar improperios. Una paciente que esperaba junto a el, lo miro de reojo y frunció el ceño, se persignó, se levantó y se fue a sentar a otro asiento. Paso con el doctor, la paciente con el ceño fruncido y diez minutos despues, salio, le clavó otra mala mirada al hombre de Chaguitillo, lo condenó con agrio gesto y partió.
Pase adelante, - le indico el Doctor Socrates Garcia.
El hombre de Chaguitillo, entró resoplando como un toro adolorido, y sin decir palabra, se sentó, se remango el pantalón por su pierna derecha doblez por doblez, delicadamente, como si el rústico pantalón estuviese hecho de hojas de hostias benditas y cuando hubo llegado a la media pierna, avento un taconazo que asustó al Doctor Socrates Garcia.
Pero que le pasa? – pregunto el Doctor Socrates Garcia -.
Mencachimba!!, me lleva la gran puta!! con este dolor. – sequejóo el hombre de Chaguitillo, embrocado, tirando con sus dos manos la media pierna artificial.
Deje que le ayudo, es su dolor muy fuerte?, - pregunto con cierto recato el Doctor Socrates Garcia -.
Que, que tan fuerte es el dolor!!, me lleva la gran puta con este dolor, deme algo, deme algo fuerte, se lo suplico, que ya no aguanto este jueputa dolory dígame, - dijo, respirando profundo, y, como es que me duele tanto, si usted mismo me corto la pata.

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Matar a Dario

La Jicara - Matar a Dario -  jose abraham cardoza

Escrito por:

Jose Abraham Cardoza S.
Pintor Cuentistas y Poeta
Matagalpa,Nicaragua.
 Con todo respeto papa, pero, es que la poesia
no sirve para nada.
Para nada, para nada,!!,

pero como se te ocurre decir semejante blasfemia, sos un ignorante, no me cabe la menor duda.
Sere un ignorante, lo acepto, pero, digame, para que sirve la poesia? digale a este pobre ignorante.
Como no vas a saber, si en esta casa siempre se ha inculcado el amor a las letras, vos sos el unico que no entiende nada.
Bueno pues, digame, para que sirve la poesia?
La poesia es amor, la poesia es el canto de los dioses, que seria de este mundo sin poesia, a ver contestame?
Hay esta, los dioses no existen y se puede amar sin poesia, solo usted vive soñando en dioses y ninfas. Nada de eso existe, las ninfas se quedaron en el siglo XIX, y usted tambien.
No me faltes al respeto que soy tu padre!! – una palabra mas y te rompo la…
Que me va hacer, ya tengo 18 años y usted me enseño a cuestionar todo lo que me dicen, y se lo agradezco, asi que no se enoje, que soy su hijo.
Ya estan ustedes discutiendo otra vez!, - intervino la madre -, ya les dije, que ustedes dos nunca se van a poner de acuerdo.
No madre, mi papa sigue con su cantaleta del amor y la poesia, y yo no estoy de acuerdo con su teoria del amor.
Y que me decis de Dario, no me digas que no fue un genio, el Principe de las Letras Castellanas, a ver, que me decis.
Bueno, reconosco que fue un grande en su tiempo, tambien reconosco que no se mucho de el y no me averguenzo, pero pienso que se quedo en el pasado.
Que tonterias decis, que poco sabes de Dario, Dario es actual, y nadie puede negarlo.
Si, ya dije que no se mucho, pero ustedes los Nicaraguenses, tampoco saben mucho de el y se llenan la boca recitando los mismos poemitas de siempre y ni siquiera los saben completos. A ver digame, cuantos libros de Dario, usted ha leido, digame>
Pues para tu conocimiento he leido: Azul, Cantos de Vida y Esperanza y …, dejame pensar, hum…como se llama, hum, ah si, Antologia Completa.
Claro, usted es periodista y con tres libros de Dario que ha leido, ya se siente un experto, pero es verdad lo que dicen de los Nicas..

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